Reliquat de la nuit, je vais feuilleter le livre de Roque Dalton qui m'observe en ce moment comme une arme trop chargée, c'est devenu étrange de lire les textes d'un poète révolutionnaire, ce livre me regarde, il me parle déjà, il est inquiétant ce livre, il fait le bruit d'une horloge, il a les yeux de Roque et les vrais cocus et les faux cocos menacent tout autant que les troupes sanguinaires yankees avec leur coca coma de mort idéologique.

Il faut maintenant prévenir Dieu que le destin de la planète Terre sera d'être un super marché construit sur un cimetière d'enfants salvadoriens.

Ici, les glands des palais, énoncent des arguments avec le projet de ne rien faire d'autre que de s’empiffrer après les élections et de léguer leurs flatulences aux chaînes de télévision.

Mon ami Roque, je sais que tu ne m'aurais pas permis de t'appeler " ami " moi qui ne suis pas assez important pour être assassiné, tu me hantes , j'ai appris que les peuples pauvres n'ont pas de patrie mais ils ont été décervelés avec des produits scolaires allégés et ils veulent mourir entre eux pour enrichir les maîtres.

Le livre de Roque est à portée de ma main, il me dit " pourquoi mourir ailleurs que dans une révolte ? " Je lui réponds, " Parce que c'est bientôt Noël et que je suis d'un peuple déjà mort".

I'm singin' in the rain. Jamais de la vie, jamais, et j'en appelle à la balistique, ce livre ne pourrait me protéger d'un calibre 9.

-Tom Soluble - ( Le jour où le petit Poucet m'a jeté un caillou ).